sábado, 13 de diciembre de 2014

Cambalache.

Nos tiramos de cabeza el jueves
y acabamos por hundirnos el domingo
pero se agota el oxígeno y no sé
si seremos capaces de compartir
la última bocanada, tan buenos,
tan valientes.

Es una posibilidad
como la de que te alcance ese cuchillo
o que te cruces en el ascensor a Ray Charles.

Triple mortal
y en un antro de Moscú
reencuentro tu voz
un poco más quebrada.

Te has saltado todas las salidas.

Fuerzas un cambalache absurdo, por innecesario,
pero que te reconforta,
que podría ser la red que te recoja al caer.

Me vuelvo a vender.

El chico del sombrero
te agarrará fuerte de la mano.

Diez minutos antes de salir corriendo
te susurrará al oído
una canción de Patti Smith
con la vista clavada en un plano de Manhattan.

Yo seguiré en picado una o dos eternidades más.

Para cuando toque el suelo
esta habitación ya habrá estallado.

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