Hégira

Por el placer de disociarme

escribo,

lloro,

pataleo.

Dejo de escucharte,

me desconecto de las corrientes del tiempo y vivo

media vida en un instante.

Por el placer de disociarme

hago oídos sordos a mi existencia,

ignoro mi pasado

y mi presente,

y me diluyo, absurda, en mi conciencia hirviendo,

transmutando el oro en zinc.

Tu voz es como una jarra de agua fría,

una caricia violenta,

que me devuelve a mi cuerpo,

a mi dislocado sentido

                            [del tiempo,

y aún así no encuentro alternativa

a esta ficción desmedida,

tapadera de la fuga de mis neuronas,

de las horas furtivas,

de la torpeza de un vivir errático.

Tengo al pánico enganchado

como una zarza en las costillas

y no logro asumir que jamás

tendré el control de esta vida

ni de ninguna otra,

aunque permanezca mil años bajo el mismo árbol.

Menos mal que por momentos,

a través de tu voz líquida convergen mis guerras

y las vuestras,

y el cisma que hay en mi cabeza ya no recuerda

al de Occidente.