Hordas de poetas

En un hueco

muy pequeño

se esconde la mirada

de la humanidad.

Se esconde de ministros

y toreros,

de tanques y titiriteros.

Por ella aún luchan

tropas de pintores,

hordas de poetas,

una armada de escultores

que dan valor y sentido

a tanta sangre derramada,

a vidas inacabadas,

a la vergüenza más arcaica.

Me temo que hacerse mayor

sea acostumbrarse

a esta rabia estancada,

resignarse a ver la dignidad pisoteada 
todas las mañanas.

Es crecer o hacerse grito,

echar sal a la vergüenza del verdugo,

y no profanar los ecos que se desangraron

para que otros pudieran resonar.

Por los fusilados,  los caídos, los marcados,

hay que seguir luchando.

Hay que empezar a luchar.